Erano giorni di neve e di speranza. E nella neve, la speranza ha avuto alito di vento. Sorridevamo, ancora più sicuri, ormai, che non poteva accadere. Non ora, non a te. Tu avevi scritto poesie, infatti.
Ne trascrivo una, che leggerà chi non ti conosceva, perché tu continui a parlare.
CANTO
ora voglio parlarvi di me
se ricordo come si fa
di zone morte ed altre verità
quando il sangue sposava le lacrime
e ogni mattino era da rifare
le mani immerse nelle ore correnti
stillavano argento e rilasciavano foglie
e leggevo dylan thomas
senza capire come giovane è il sole
solo una volta
né sapevo che avrei cantato
anche io anche domani
come il mare nelle sue catene
Tratta da: Franca Casagrande, Nessuno si fa male, Roma 1995.
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